Несомненно, почти все в России слышали эту удивительную песню группы «Белый Орел» - «Как упоительны в России вечера». Прекрасно. Великолепно. Охуенно, я бы даже сказала. Чувство любви к Родине, проникновенность ее историей, судьбами сынов ее и т.д. на самом высоком уровне.
Блядский треп.
Да хоть один из вас пытался понять истинный смысл этих «упоительных вечеров»? я вам скажу, ни черта вы не знаете!
Почему я так говорю? Ха! Да все до дебилизма просто!
Сейчас вечер.
Я пишу эту заметку. 10-15ю минутами ранее встав на карачки, засучив рукава моей тельняшки, повязав волосы банданой, с включенным на всю катушку радио, где поют про «упоительные вечера», подпевая ей во все горло и с вантузом наперевес я терла долбаный унитаз, поглощая весь смысл этого упоительного вечера, нотка за ноткой, движение за движением.
И знаете, что?
Мне не понравились то, о чем шептались мысли под эту песню. Если это такие вечера имели ввиду авторы песни, то я с ними согласна: до блевоты упоительны эти вечера. Но, если хоть на минуту поверить в то, что упоительный вечер России это «хруст французской булки», какие-то там закаты, переулки, еще что-то, то, господа, напрашивается вывод: где-то существует параллельное измерение с альтернативной Россией, где все эти прелести и пижонские приемы существуют на самом деле.
Я же до сих пор здесь. В своей России. Вон она, за окном, кругом меня. На кончике моего карандаша. И она совсем другая. И у меня не хватит стержня, всех стержней этого города, чтобы описать, какая она на самом деле, бес прикрас, без телевизионной и газетной цензуры и вранья, без восторженных и напыщенных фраз.
Нет. Я бы описывала женщину лет 50ти, с когда-то прекрасными, но выжженными теперь, то ли солнцем, то ли перекисью волосами; с глазами голубого цвета оттенка льда скорее, в котором отразилось небо ненадолго; с огромными синяками под этими глазами из-за недосыпа, с мешками из-за пьянства.
Ну, думаю, дальше не стоит продолжать. Описывать выживших из ума баб - не мое любимое занятие, а исколотые вены вообще вызывают приступы тошноты и неудержимой агрессии.
Не надо.
Противно.
Немного меняет дело вид из окна. Озеро и густой лес вдали, никаких трасс, дорог, почти нет людей, внизу видна конная школа: один вид этих прекрасных животных заставляет меня мирить себя с гармонией и хоть на немного забыть, кто я на самом деле есть.
А какие здесь закаты!
Наверняка, «Белый орел» пел именно про эти закаты.
К сожалению, понимают его немногим больше сотен 3х человек. По крайней мере тут, где я живу пока.
Я так считаю.
Хех, возможно, мне их будет не хватать там, в моем бунгало.
Ничего. память подводит, а фотоснимок - нет...
16.01.2010